Au-dessus de nos têtes,

entre les arbres au sommet des heures,

elles sont elles et n'ont pas de cache,

alors le noir est vert.


L'objet criant la matière

se grise d'écarts

et dans l'ailleurs des revers,

le ciel doute en sol de cimes.


Blanche de pensée,

elle est face au dos

mais se perd d'horizons

en fausses échappées.


L'espoir engoncé porte son clou

en contreplaqué du temps,

la fige oiseau de sommeil

terrassée de lendemains.


Et se dissout le fil,

sans ombre.


Texte d’Irina Mazuet

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