Au-dessus de nos têtes,
entre les arbres au sommet des heures,
elles sont elles et n'ont pas de cache,
alors le noir est vert.
L'objet criant la matière
se grise d'écarts
et dans l'ailleurs des revers,
le ciel doute en sol de cimes.
Blanche de pensée,
elle est face au dos
mais se perd d'horizons
en fausses échappées.
L'espoir engoncé porte son clou
en contreplaqué du temps,
la fige oiseau de sommeil
terrassée de lendemains.
Et se dissout le fil,
sans ombre.
Texte d’Irina Mazuet